Die Kü­chen­uhr von Wolf­gang Bor­chert



Ta­ge­buch­ein­trag



Heute war wie­der einer die­ser Tage, an denen man sich fragt, wie wir hier­her ge­kom­men sind und ob es je­mals wie­der so sein wird, wie es ein­mal war. Es ist er­staun­lich, wie ein zu­fäl­li­ges Tref­fen auf einer Park­bank so viele Ge­dan­ken und Er­in­ne­run­gen in mir we­cken kann.



Abends, als ich nach Hause kam, konn­te ich nicht umhin, meine Ein­drü­cke und Ge­dan­ken in mei­nem Ta­ge­buch fest­zu­hal­ten. Diese Be­geg­nung mit dem jun­gen Mann auf der Park­bank hat mich nach­denk­lich ge­stimmt. Sein altes Ge­sicht und seine Ge­schich­te über die Kü­chen­uhr haben sich tief in mein Ge­dächt­nis ein­ge­brannt.



Die Kü­chen­uhr, die er uns zeig­te, hatte für ihn eine ganz be­son­de­re Be­deu­tung. Sie war das Ein­zi­ge, was ihm aus sei­nem frü­he­ren Leben ge­blie­ben war, ein letz­tes Stück sei­ner ver­lo­re­nen Welt. Das Ti­cken der Uhr er­in­ner­te mich an die Ver­gäng­lich­keit, an die un­auf­halt­sa­me Zeit, die uns allen da­von­läuft. Sie stand immer noch auf halb drei, der Zeit, zu der er nach Hause kam, und seine Mut­ter ihm Essen mach­te. Das war für ihn das Pa­ra­dies, und die Uhr war das Sym­bol dafür.



Ich konn­te nicht umhin, über mein ei­ge­nes Leben und meine ei­ge­nen Ver­lus­te nach­zu­den­ken. Auch ich habe in die­sen Zei­ten viel ver­lo­ren, und manch­mal fühlt es sich an, als ob alles weg wäre. Aber die­ser Mann auf der Park­bank hat mir ge­zeigt, dass es wich­tig ist, die Er­in­ne­run­gen an das, was wir hat­ten, zu be­wah­ren, selbst wenn sie nur in einer alten Kü­chen­uhr ste­cken. Die Uhr mag ka­putt und still­ste­hen, aber sie trägt die Ge­schich­te und die Seele die­ses Man­nes in sich.



Ich frage mich, was aus ihm ge­wor­den ist und ob er in der Lage ist, in die­ser neuen Welt Fuß zu fas­sen. Seine Ge­schich­te hat mir heute Abend vor Augen ge­führt, wie kost­bar die Er­in­ne­run­gen an un­se­re Ver­gan­gen­heit sind und wie wich­tig es ist, die Hoff­nung auf ein bes­se­res Mor­gen zu be­wah­ren.